Encontrar la libertad en un pueblo pequeño

Era la esposa trofeo de un multimillonario, pero cuando caí enferma, tuve que rogarle a mi esposo, Alejandro, por mil pesos solo para comprar tampones.

Se negó, humillándome por malgastar mi miserable mensualidad.

Minutos después, mi celular se iluminó con fotos de él en un yate, regalándole a su exnovia un collar de cinco millones de dólares. Los mensajes de las otras esposas fueron brutales: «Pobre Valeria. Siempre el segundo plato».

Me había prohibido trabajar, tener cualquier tipo de independencia, llamándome un «adorno». Yo era una posesión que había comprado, con menos valor que la joya que le regalaba a otra mujer.

La humillación ardía más que cualquier fiebre. Él controlaba mi vida, pero no controlaría mi escape.

De pie, empapada por la lluvia, tomé una decisión. Si el dinero era libertad, yo misma me la ganaría. Empujé la pesada puerta de «El Diván Escarlata», un club de élite donde se vendían secretos y se hacían fortunas. Mi nueva vida estaba a punto de comenzar.

Capítulo 1

Mi anillo de bodas de diamantes, una roca de cinco quilates que Alejandro había comprado para demostrar su inmensa riqueza, se sentía más pesado que de costumbre en mi dedo, un recordatorio constante de la jaula de oro en la que vivía. Brillaba bajo las duras luces fluorescentes del vestíbulo de la Torre Arango, burlándose de la cartera casi vacía que guardaba en el fondo de mi bolso de diseñador.

—Valeria, ¿hay algún problema? —preguntó Marcos, el asistente de Alejandro, con voz cortante.

Tragué saliva. De repente, los elegantes pisos de mármol se sentían menos como un lujo y más como una verdad fría y dura. Mi mensualidad, unos míseros diez mil pesos, se había evaporado hacía dos semanas cuando enfermé y necesité medicamentos urgentes. Ahora, hasta las necesidades más básicas parecían un obstáculo insuperable.

—Yo… necesito ver a Alejandro un momento —logré decir, mi voz apenas un susurro. Odiaba pedir. Se me revolvió el estómago.

La ceja perfectamente esculpida de Marcos se arqueó.

—Señora Arango, el señor Arango está en una reunión muy importante.

—No tardaré mucho —insistí, aferrándome a mi bolso—. Es urgente.

Suspiró, un sonido apenas perceptible que aun así logró transmitir su fastidio.

—Espere aquí. —Desapareció tras las puertas de cristal esmerilado de la suite ejecutiva de Alejandro.

La espera se sintió como una eternidad. Cada persona impecablemente vestida que pasaba parecía ver a través de mi fachada, asomándose a la patética realidad de mi existencia. Finalmente, Marcos reapareció, con una sonrisa tensa en el rostro.

—La verá ahora. Cinco minutos.

Alejandro estaba sentado detrás de su enorme escritorio de caoba, bañado por la suave luz de su oficina, luciendo en todo momento como el magnate tecnológico que era. No levantó la vista de inmediato. Sus ojos estaban fijos en la pantalla holográfica que flotaba sobre su escritorio, una compleja serie de cifras y datos del mercado de valores.

—Valeria —dijo. No era una pregunta, ni un saludo, solo el reconocimiento de que yo existía en su espacio. Su voz era suave, desprovista de toda calidez.

—Alejandro —empecé, con las manos sudorosas—. Yo… necesito un poco de dinero.

Finalmente levantó la vista. Su mirada era fría, calculadora.

—Tu mensualidad se depositó el primero del mes. ¿Volviste a administrarla mal?

Mis mejillas ardieron.

—No, es que… me enfermé. La medicina fue cara y se llevó la mayor parte. Necesito para… cosas personales. —No pude decirlo en voz alta. No aquí. No a él.

Se reclinó en su silla, con una sonrisa burlona jugando en sus labios.

—¿Cosas personales? Tienes todo lo que podrías desear. No trabajas, Valeria. ¿Para qué podrías necesitar dinero?

Una aguda y fría oleada de indignación me recorrió. ¿Trabajar? Me mordí la lengua con fuerza, saboreando la sangre. Me había prohibido trabajar, seguir mi pasión por la restauración de arte, incluso ser voluntaria en un refugio local, alegando que «mancharía el apellido Arango». Cada intento que había hecho por ganar mi propio sustento, por tener siquiera una pizca de independencia, se había topado con su gélida desaprobación y, a veces, con algo mucho peor.

—Solo necesito una pequeña cantidad —supliqué, apartando el recuerdo de su furia cuando me descubrió vendiendo en secreto una antigüedad restaurada en línea. El castigo por esa transgresión todavía me hacía temblar. Me había cortado la mensualidad por completo durante un mes, obligándome a buscar sobras en la despensa como un perro callejero.

La expresión de Alejandro se endureció.

—¿Trabajar, Valeria? ¿Estás sugiriendo que saldrías a buscar un empleo? ¿Sabes lo que eso le haría a mi reputación? ¿A nuestra reputación? —Se puso de pie, su altura de repente imponente, amenazante—. Una esposa Arango no trabaja. Descansa. Mantiene las apariencias. Es un adorno, no una obrera.

Hizo un gesto a Marcos, que había vuelto a entrar silenciosamente en la habitación.

—Marcos, acompaña a la señora Arango a casa. Necesita descansar. —Su tono implicaba que yo era una niña, o quizás una mascota que se portaba mal.

Marcos se acercó, su mano ligeramente posada en mi brazo, guiándome hacia la puerta. La humillación me quemaba por dentro, más caliente que cualquier fiebre. Salí de esa opulenta oficina, con la cabeza en alto, pero por dentro, me estaba desmoronando.

El cielo afuera reflejaba mi desesperación. Nubes pesadas y oscuras colgaban bajas, y una lluvia fría y cortante comenzó a caer. Me ajusté mi delgada chaqueta, deseando el calor de un taxi, una taza de café caliente, algo, cualquier cosa, que me hiciera sentir menos completamente sola. Pero mis bolsillos estaban vacíos.

Mi teléfono vibró. Una notificación del grupo de chat «Las Reinas de Polanco». Temía esos mensajes, pero la curiosidad, una curiosidad morbosa y autodestructiva, siempre me vencía.

Se me cortó la respiración. Una ráfaga de fotos, todas de Alejandro. Y de Eleonora Montes. Su novia de la universidad. La que «se le escapó». Estaban en un yate, riendo, con copas de champán en alto. El pie de foto decía: «¡Alejandro Arango no escatima en gastos para su único y verdadero amor! ¡Un collar de zafiros de 5 millones de dólares para el cumpleaños de Eleonora! ¡El verdadero romance existe!».

Mi esposo, el hombre que no me daría mil pesos para tampones, acababa de gastar cinco millones de dólares en su exnovia.

Los mensajes llovieron. «Pobre Valeria», escribió una. «Siempre el segundo plato». Otra: «Sabía en lo que se metía. Una esposa trofeo es solo eso, un trofeo».

Un trofeo. Un objeto hermoso y silencioso para ser exhibido, admirado y luego, cuando aparecía el verdadero premio, desechado. Recordé el rostro radiante de mi padre el día de mi boda, el cuantioso acuerdo que Alejandro había pagado, disfrazado de «acuerdo prenupcial». Fui comprada. Una transacción. Y sentía que hasta un perro callejero tenía más autonomía.

La lluvia se convirtió en un diluvio torrencial, empapando mi ropa, helándome hasta los huesos. Caminé a ciegas, las luces de la ciudad se desdibujaban en vetas de color. Mi cuerpo estaba entumecido, pero mi mente era un torbellino de dolor y una creciente y feroz determinación.

Otro mensaje apareció en mi pantalla, esta vez un video de Alejandro besando a Eleonora. Sus palabras resonaron en mi cabeza: «El dinero no compra la felicidad, pero vaya que compra la libertad».

Dejé de caminar. Miré hacia arriba, la lluvia corriendo por mi rostro, mezclándose con mis lágrimas. Estaba completamente empapada, de pie frente a un letrero de neón que parpadeaba a través del aguacero: «El Diván Escarlata». El «lugar especial» del que había oído susurros. Un lugar donde el dinero no era solo un medio para un fin, sino el fin en sí mismo.

Apreté los puños. Encontraría mi libertad. Y la compraría yo misma.

Empujé la pesada y ornamentada puerta.