Il a choisi la maîtresse, j'ai choisi la liberté

« Cet enfant est le mien. »

Mon mari, le Parrain du Milieu Marseillais, venait de l'annoncer au monde entier, sa main posée de manière protectrice sur le ventre de sa maîtresse.

Il mentait pour lui sauver la vie. Mais en faisant ça, il a signé l'arrêt de mort du bébé qui grandissait en moi.

Quelques heures plus tôt, j'avais enfin eu le test positif. Celui pour lequel nous avions prié pendant cinq ans.

Mais Dante a choisi de reconnaître le bâtard d'une traîtresse comme son héritier.

Quand j'ai essayé de le confronter, il m'a rejetée avec une froideur glaciale.

« C'est un mensonge stratégique, Elena. Tu n'es pas enceinte, donc ça n'a aucune importance. »

Il ne savait pas.

Plus tard, quand un accident a plongé sa maîtresse dans un état critique, il m'a traînée à l'hôpital.

Il m'a forcée à donner mon sang pour la sauver, ignorant ma pâleur spectrale.

Il ne savait pas que je me vidais déjà de mon sang.

Il ne savait pas que je sortais tout juste de la clinique, où j'avais fait retirer la « complication » dont il m'avait fait avoir honte.

Il pensait être noble.

Il ne réalisait pas qu'il tuait son propre fils pour sauver le mensonge d'un autre homme.

Le soir du gala célébrant son « héritier », j'ai laissé une boîte blanche sur son bureau et j'ai disparu.

À l'intérieur, un rapport médical : *Interruption Volontaire de Grossesse. 8 semaines. Père : Dante Moretti.*

Le temps qu'il le lise, j'étais déjà loin.

Chapitre 1

Au moment où Dante Moretti a revendiqué l'enfant d'une autre femme comme son héritier pour lui sauver la vie, il n'a pas seulement brisé les vœux qu'il m'avait faits. Il a signé l'arrêt de mort du bébé qui grandissait dans mon propre corps.

Je me tenais dans l'ombre de la grande salle, rendue invisible par l'éclat des projecteurs.

Mon mari se tenait sous la lumière aveuglante de la conférence de presse.

Il avait toute l'allure du Parrain des Parrains du Milieu Marseillais.

Son costume était taillé sur mesure, épousant la carrure large et mortelle de ses épaules.

Sa mâchoire était contractée, cette ligne de granit qui faisait habituellement trembler les hommes les plus endurcis.

Mais sa main ne reposait pas sur une arme aujourd'hui.

Elle reposait, protectrice, sur le petit ventre arrondi de Sofia Ricci.

Sofia le regardait avec des yeux de biche larmoyants.

Elle jouait à la perfection le rôle de la pupille fragile et protégée.

Les journalistes criaient leurs questions, leurs voix formant une cacophonie frénétique, comme des vautours sentant une carcasse fraîche.

« Monsieur Moretti, est-ce vrai ? L'enfant est-il de vous ? »

Dante n'a pas bronché.

Il s'est penché vers le micro, sa voix un grondement sourd qui a vibré à travers le plancher et s'est logé au plus profond de ma moelle.

« Cet enfant est le mien », a-t-il menti. « Sofia porte l'héritier Moretti. Quiconque la touche aura affaire à moi. »

La pièce a explosé dans une tempête de flashs d'appareils photo.

J'ai senti le sang quitter mon visage, s'accumulant quelque part dans mes pieds.

Ma main s'est instinctivement posée sur mon propre ventre plat.

Il y a deux heures, le médecin m'avait tendu un bout de papier.

Positif.

Cinq ans.

Nous avions saigné et prié pendant cinq ans.

Et maintenant, au milieu du chaos de l'embuscade de la Bratva russe à laquelle nous venions de survivre, au milieu du sang et de la terreur, j'avais enfin accompli la seule chose requise d'une femme de mafieux.

Mais Dante venait de rendre tout ça insignifiant.

En revendiquant le bâtard de Sofia – le fruit de sa liaison avec un traître – il l'avait sauvée des bourreaux du Milieu.

Il avait honoré le serment de sang qu'il avait fait à son père mourant.

Mais ce faisant, il avait publiquement déclaré que tout enfant que je porterais serait le bâtard.

Ou pire, le produit de la captivité russe à laquelle nous venions d'échapper.

Il avait fait de moi une putain pour faire d'elle une sainte.

J'ai tourné les talons et je suis partie avant que les flashs ne puissent surprendre les larmes que je refusais de verser.

J'ai retrouvé Dante dans son bureau une heure plus tard. Le silence de la pièce contrastait violemment avec le chaos extérieur.

Il se versait un verre de whisky ambré, sa main stable.

Il n'avait pas l'air d'un homme qui venait de détruire son mariage.

Il avait l'air d'un général inspectant un champ de bataille où les pertes acceptables avaient été calculées.

« Tu es en colère », a-t-il dit, sans se retourner.

« En colère ? » J'ai laissé échapper un rire sec et rauque. « Tu viens de dire au monde entier que tu m'as trompée. Tu as légitimé son enfant et délégitimé ta propre femme. »

Il s'est alors retourné, ses yeux sombres, froids et durs.

« C'était nécessaire, Elena. Le Milieu l'aurait tuée pour avoir couché avec l'ennemi. J'ai juré à son père que je la protégerais. C'est une dette d'honneur. »

« Et tes vœux envers moi ? » ai-je demandé, la voix tremblante. « Ces dettes-là ne comptent pas ? »

« Tu es ma femme », a-t-il dit en s'approchant, sa présence suffocante. « Tu portes mon nom. Tu as ma protection. Ça devrait suffire. »

Il a tendu la main pour toucher ma joue.

J'ai reculé comme s'il m'avait brûlée.

Ses yeux se sont plissés.

« Ne fais pas de drame. C'est un mensonge stratégique. L'enfant n'est pas de moi. Tu le sais. »

« Mais le monde ne le sait pas », ai-je murmuré. « Et si j'étais enceinte ? Qu'est-ce qu'on ferait, Dante ? Tu reconnaîtrais aussi le mien ? Ou est-ce que ça compliquerait ton noble mensonge ? »

Il a soupiré, passant une main dans ses cheveux sombres, l'exaspération évidente dans son geste.

« Tu n'es pas enceinte, Elena. On essaie depuis des années. La question ne se pose pas. »

Les mots m'ont frappée comme un coup physique.

Il ne savait pas.

Et en le regardant maintenant, cet étranger qui donnait la priorité à la promesse faite à un mort plutôt qu'à la dignité de sa femme vivante, j'ai su qu'il ne le saurait jamais.

« Tu as raison », ai-je menti, le cœur se brisant dans ma poitrine. « Je ne le suis pas. »

Il a hoché la tête, satisfait. « Bien. Fais profil bas. Laisse les rumeurs se tasser. J'ai une guerre à préparer contre les Russes. »

Il est passé à côté de moi, frôlant mon épaule.

Il sentait le parfum de luxe et la trahison.

Je suis allée au bureau du Consigliere le lendemain matin.

L'avocat avait l'air nerveux, des perles de sueur sur sa lèvre supérieure.

Il a poussé les papiers de séparation sur le bureau en acajou.

« Madame Moretti, vous êtes sûre ? Le Parrain... il n'a pas signé ça. »

« Il est occupé », ai-je dit, ma voix vide d'émotion. « Il m'a dit de m'occuper de la paperasse. »

J'ai pris le stylo.

Ma main a plané au-dessus de la ligne de signature de Dante Moretti.

Je connaissais sa signature mieux que la mienne.

Je l'avais décalquée sur des lettres d'amour à la fac.

Je l'avais fixée sur notre acte de mariage.

J'ai imité sa signature avec assurance. L'encre coulait comme du sang noir, forgeant ma liberté.

Le Consigliere est devenu blême. « Elena... s'il découvre... »

« Classez-les », ai-je ordonné, canalisant le sang Falcone qui coulait dans mes veines. « Et prenez-moi un rendez-vous à la clinique privée de la rue de Paradis. »

« Pour quoi faire ? »

« Une procédure », ai-je dit en me levant. « Pour retirer une complication. »

Je suis sortie dans le vent glacial de Marseille.

J'ai composé le numéro de Dante une dernière fois.

Ça a sonné trois fois.

« Qu'est-ce qu'il y a ? » Sa voix était sèche, impatiente.

« Dante, je dois te dire quelque chose. À propos de nous. À propos de... »

« Dante ! » La voix de Sofia a percé en arrière-plan, stridente et joyeuse. « Le bébé bouge ! Viens sentir ! »

Le souffle de Dante s'est coupé au téléphone.

« Je dois y aller, Elena. Gère ça toi-même, peu importe ce que c'est. »

La ligne est devenue silencieuse.

J'ai regardé l'écran du téléphone.

Puis je l'ai jeté dans la poubelle au coin de la rue.

Je suis entrée dans la clinique.

Les néons bourdonnaient, un drone stérile contre le silence de mon âme.

« Vous êtes sûre ? » a demandé le médecin, en regardant l'écran de l'échographie. « Le fœtus est en bonne santé. C'est... c'est un garçon. »

Un fils.

L'héritier qu'il voulait.

Les larmes ont enfin coulé de mes yeux, chaudes et cuisantes.

« J'en suis sûre », ai-je murmuré. « Il n'y a pas de père. Il n'y a pas d'avenir. S'il vous plaît. Enlevez-le, c'est tout. »

Alors que le masque d'anesthésie couvrait mon visage, je me suis souvenue du vœu de mariage de Dante.

*Je brûlerai le monde entier pour te protéger.*

Il était en train de le brûler, c'est certain.

Mais il m'avait laissée me consumer dans les flammes.