Le Scientifique de l'Ombre : La Vengeance de l'Épouse Trahie

Pendant trois ans, j'ai caché mon identité de scientifique de renommée mondiale et de riche héritière, me faisant passer pour une simple étudiante en master. Tout ça pour développer en secret un remède à la maladie génétique mortelle de mon mari, Grégoire.

Puis, dans son sommeil, il a murmuré le nom d'une autre femme : Chloé.

J'ai vite découvert qu'elle était son ex-petite amie et, horreur suprême, mon sosie.

Il l'a fait entrer dans notre maison, prenant son parti alors qu'elle m'attaquait, provoquant une chute qui m'a fait perdre notre enfant à naître. Il n'a montré aucun remords.

Au lieu de ça, il m'a humiliée publiquement, m'a accusée d'avoir simulé ma grossesse et a demandé l'annulation de notre mariage pour l'épouser.

L'homme pour qui j'ai sacrifié ma carrière, ma fortune et mon identité ne me voyait que comme un simple substitut. Il a détruit ma vie, tout ça pour une pâle imitation de moi-même.

Il pensait m'avoir brisée. Mais il a oublié qui je suis vraiment. Aujourd'hui, en tant que véritable directrice de l'Institut Morton, je suis prête à reprendre mon nom. Lors de la conférence de presse mondiale pour son remède, je dévoilerai chacun de leurs mensonges.

Chapitre 1

Mon estomac se noua. Une boule de glace se formait dans mes entrailles tandis que ses mains, autrefois une source de réconfort, me semblaient maintenant être une cage. Chaque contact était une nouvelle vague de trahison, un rappel effroyable du nom qu'il avait murmuré dans son sommeil, un nom qui n'était pas le mien.

« Ma chérie », murmura Grégoire, sa voix un grondement sourd contre mon oreille, me serrant plus fort. « Tu es si tendue ce soir. Qu'est-ce qui ne va pas ? »

Je tressaillis, mon corps se raidissant. La question sonnait comme une accusation, une exigence de performance déguisée. Ma respiration se bloqua. Comment pouvait-il ne pas savoir ? Comment pouvait-il faire semblant ?

« Rien », réussis-je à dire, le mot un murmure fragile. J'essayai de m'écarter, mais son emprise se resserra.

« Allez, Élise », insista-t-il, ses doigts traçant un chemin le long de ma colonne vertébrale. Sa voix avait cette intonation séductrice familière, celle qui me faisait autrefois fondre. Maintenant, elle ne faisait que m'irriter. « Détends-toi un peu. On pourrait commander du champagne, mettre un peu de musique. »

Il se pencha, ses lèvres effleurant mon cou. Je reculai, un cri silencieux montant dans ma poitrine. Cette intimité me semblait fausse, souillée. C'était une comédie, et je n'étais plus disposée à jouer mon rôle. Mes muscles hurlaient en signe de protestation, un avertissement, un appel désespéré à l'évasion. J'avais besoin d'air, d'espace, de n'importe quoi pour m'arracher au mensonge suffocant qu'était notre mariage.

Je fermai les yeux, essayant de bloquer la sensation, de me détacher. Mais le souvenir était trop vif, trop frais. La semaine dernière, dans ce même lit, dans la faible lueur de l'aube, il s'était réveillé d'un sommeil profond, son bras encore lourd autour de moi. Sa voix, pâteuse de rêves, avait marmonné un nom, un nom qui avait résonné dans la pièce silencieuse comme un coup de feu.

« Chloé », avait-il chuchoté.

Pas mon nom. Jamais mon nom. Il m'appelait toujours « ma chérie », ou « mon cœur », ou parfois, s'il se sentait particulièrement affectueux, « ma petite scientifique ». Des surnoms génériques, assez doux, mais totalement dépourvus de la reconnaissance spécifique et intime que je désirais. Maintenant, je savais pourquoi. J'étais une doublure, une remplaçante commode.

Le choc avait été un coup brutal, me laissant incapable de respirer. Mon cœur avait martelé contre mes côtes, un oiseau affolé pris au piège. J'étais restée là, parfaitement immobile, écoutant sa respiration régulière, sentant la lente et angoissante progression du froid dans mes veines. L'illusion de notre vie parfaite, soigneusement construite sur trois ans, s'était brisée en un million de morceaux irréparables.

Il bougea de nouveau, se pressant contre moi. La chaleur de son corps, autrefois réconfortante, me répugnait maintenant. Ma mâchoire me faisait mal à force de la serrer. Je ne pouvais pas faire ça. Plus maintenant. Je devais connaître la vérité, même si elle me détruisait. J'avais besoin de preuves.

Plus tard, alors que Grégoire était absorbé par un appel vidéo tardif, sa voix un murmure sourd provenant du bureau, je me glissai hors du lit. Mes pieds nus ne firent presque aucun bruit sur le marbre froid. Je me déplaçais comme un fantôme à travers la vaste maison silencieuse, mon cœur battant un rythme effréné contre mes côtes.

Je récupérai mon vieux téléphone prépayé de sa cachette sous une lame de parquet descellée dans le placard. C'était une relique de ma vie d'avant Grégoire, un outil que je pensais ne plus jamais avoir à utiliser. Mes doigts tremblaient légèrement alors que je composais un numéro que je connaissais par cœur, un numéro que je n'avais pas touché depuis des années.

Je me réfugiai dans la salle de bain principale, verrouillant la porte et ouvrant le robinet pour couvrir ma voix. La porcelaine froide du lavabo contre ma joue m'offrit une petite mesure de réconfort. Je pressai le téléphone contre mon oreille, écoutant la sonnerie familière.

« Corentin », murmurai-je quand il répondit, ma voix rauque de larmes non versées. « C'est Élise. Je… je crois que Grégoire me trompe. »

Il y eut un silence stupéfait à l'autre bout du fil. Corentin, mon protecteur d'enfance, mon roc, perdait rarement son sang-froid.

« Élise ? Tu es blessée ? » Sa voix était vive, l'inquiétude immédiate l'emportant sur toute surprise. « Où es-tu ? J'arrive tout de suite. »

« Non, je ne suis pas blessée », m'empressai-je de le rassurer, bien que mon cœur se tordît dans ma poitrine. « Pas physiquement. Mais… je l'ai entendu. Il a appelé un nom. »

« Quel nom ? » La voix de Corentin était d'acier, dangereuse.

« Chloé », m'étranglai-je, le nom ayant un goût de cendre sur ma langue. « Chloé Nguyen. »

Le nom flotta dans l'air entre nous, un poids lourd et suffocant. Ma main vola à ma bouche, essayant d'étouffer un sanglot. La douleur était encore fraîche, encore brûlante. La honte, l'humiliation, menaçaient de me consumer. Mon corps tremblait sous la force de l'émotion.

« Chloé Nguyen », répéta Corentin, un grognement sourd dans sa voix. « Je vais passer quelques appels. Donne-moi une heure. Ne fais rien, Élise. Ne le confronte pas. Reste… en sécurité. »

« D'accord. » Ma voix était à peine un murmure. Je mis fin à l'appel, mes doigts engourdis.

Juste au moment où je sortais de la salle de bain, Grégoire apparut au coin du couloir, les yeux écarquillés alors qu'il m'enveloppait dans une étreinte soudaine et serrée. Mon téléphone, oublié dans ma main, tomba sur le sol avec un cliquetis.

« Ma chérie ! Qu'est-ce que tu fais debout si tard ? » demanda-t-il, son ton empreint d'une fausse inquiétude. Il ramassa mon téléphone, les sourcils froncés. « Et qu'est-ce que c'est que ça ? Un vieux téléphone ? »

Avant que je puisse répondre, il me ramena dans notre chambre, ses mains déboutonnant déjà ma nuisette en soie. « Tu es si froide, mon amour. Laisse-moi te réchauffer. »

Il me poussa sur le lit, son poids m'écrasant. Ses lèvres trouvèrent mon cou, puis descendirent plus bas. Je fermai les yeux, une prière silencieuse pour me détacher. Chaque fibre de mon être hurlait en signe de protestation. Ce n'était pas de l'amour. C'était une profanation.

J'essayai de tourner la tête, résistant instinctivement. Il interpréta mal ma lutte, un sourire narquois jouant sur ses lèvres. « Tu te fais désirer ce soir, hein ? J'aime ça. » Ses mouvements devinrent plus brusques, plus insistants, sa force écrasant la mienne. Ma respiration se bloqua, un cri silencieux mourant dans ma gorge.

Puis, un son soudain et discordant provenant de la table de chevet. La tablette coûteuse de Grégoire, laissée ouverte, s'anima bruyamment. Un reportage.

« …de retour en France après des années de recherches révolutionnaires à l'étranger », annonça une voix féminine et polie depuis la tablette. « Le Dr Chloé Nguyen, la scientifique prodige, s'apprête à rejoindre le très acclamé institut de recherche de l'ENS de Lyon, apportant son travail novateur sur les troubles neurodégénératifs génétiques à la pointe de la science médicale. »

Je me figeai, mon sang se glaçant. Grégoire, lui aussi, s'arrêta, sa tête se relevant légèrement.

La journaliste continua : « Le Dr Nguyen, réputée pour sa carrière universitaire accélérée et ses théories révolutionnaires, a déclaré hier dans une interview exclusive qu'elle était "impatiente de contribuer à l'avancement scientifique de la nation et d'explorer de nouvelles collaborations". »

Un frisson me parcourut l'échine, froid et vif. Je connaissais cet institut de recherche. J'en étais la directrice secrète.

Les mains de Grégoire s'immobilisèrent complètement. Sa respiration se bloqua. Il s'écarta de moi, les yeux écarquillés et fixés sur l'écran.

« Chloé », souffla-t-il, le nom un murmure révérencieux, empreint d'un désir qui me transperça plus que n'importe quelle douleur physique.

À ce moment précis, mon téléphone caché, que Grégoire avait replacé sur la table de chevet, vibra avec un nouveau message. Mes yeux se portèrent dessus.

`Corentin : Chloé Nguyen. Je viens de confirmer. C'est son ex. Celle d'avant toi.`

Mon regard revint sur la tablette de Grégoire. À l'écran, une image promotionnelle du Dr Chloé Nguyen. Son visage me fixait, brillant et posé, ses yeux pétillant d'ambition. Et puis, la terrible prise de conscience.

Ce n'était pas seulement le nom. La femme à l'écran, Chloé Nguyen, était mon sosie. Une version plus jeune, légèrement plus soignée de moi-même. Les mêmes yeux sombres et intelligents. Les mêmes pommettes saillantes. Les mêmes longs cheveux noirs. J'étais le substitut. Une pâle imitation.

Des larmes piquèrent mes yeux, chaudes et cuisantes, mais je refusai de les laisser couler. Pas ici. Pas devant lui. Je restai là, parfaitement immobile, mon corps engourdi, mon âme hurlant. Grégoire, totalement inconscient, tomba dans un sommeil agité à côté de moi, son bras toujours drapé sur ma taille, son odeur un rappel suffocant de sa trahison.

Mon téléphone vibra de nouveau, un nouveau message de Corentin. Je l'attrapai avec précaution, mes doigts effleurant le bras de Grégoire. Il ne bougea pas.

`Moi : C'est fini. Après avoir terminé le projet, c'est terminé entre nous.`

Le projet. Le remède pour son « Syndrome de Harvey », la maladie génétique mortelle qui l'emporterait avant ses trente ans. Le remède auquel j'avais secrètement consacré les trois dernières années de ma vie, sacrifiant ma propre identité, ma carrière, ma fortune, me faisant passer pour une simple étudiante en master pour sauver l'homme que je pensais aimer. L'homme qui ne me voyait que comme une doublure commode.

Je me souvins du jour où je l'avais rencontré, il y a quatre ans, lors d'un gala de charité auquel j'assistais à contrecœur au nom de la Fondation Morton. Il était charismatique, charmant, tout ce à quoi ma vie protégée ne m'avait pas préparée. Il m'avait courtisée avec une ferveur qui avait fait naître en moi un fragile espoir. Il m'avait dit que j'étais différente, spéciale.

Je me souvins de l'incendie, un an après notre mariage. Un petit accident de laboratoire à l'institut. Il s'était précipité, tel un héros, me sortant de la fumée et des flammes, toussant et me serrant fort. « J'ai cru que je t'avais perdue », avait-il murmuré, sa voix rauque d'émotion. « Je ne pourrais pas vivre sans toi, Élise. »

Ses mots avaient maintenant un goût de poison. Tout. Les grands gestes, les mots doux murmurés, les promesses d'éternité. Tout n'était qu'un mensonge, une performance. Il ne m'avait pas vue, moi. Il avait vu un fantôme, une procuration pour son « unique véritable amour ». Et moi, stupide et aveuglée par l'amour, j'étais entrée de mon plein gré dans sa cage dorée.