Renaître d'entre les morts en reine

Je caressais la peinture dorée de ma propre pierre tombale quand une main m'a tapoté l'épaule.

C'était Clayton.

Le même homme qui, cinq ans plus tôt, m'avait laissée agoniser dans un fossé parce qu'il ne voulait pas être en retard à la fête de fiançailles de ma sœur.

« Crève en silence, Ivy », m'avait-il dit au téléphone avant de raccrocher.

Aujourd'hui, devant ma tombe, il a laissé tomber ses fleurs en plastique bon marché, sous le choc.

« Ivy ? Tu es... on t'a enterrée. »

Ils ne m'avaient pas enterrée.

Ils avaient enterré une boîte vide pour sauver les apparences, pleurant une fille « à problèmes » qu'ils avaient en réalité jetée comme un déchet dès que j'étais devenue un fardeau.

Le choc de Clayton s'est vite transformé en cette colère arrogante que je connaissais si bien.

Il m'a accusée d'avoir simulé ma mort pour attirer l'attention.

Il m'a dit que j'étais malade d'avoir fait subir une telle douleur à la famille.

Il a même tendu la main pour attraper mon bras, avec l'intention de me traîner devant mon père pour que je m'excuse.

« Tu viens avec moi », a-t-il craché. « Tu nous dois une explication. »

Mais il a commis une erreur fatale.

Il pensait s'adresser à Ivy Dillard, la fille douce qui pleurait quand elle s'écorchait les genoux.

Il n'a pas remarqué la berline de luxe qui attendait au bord du trottoir, ni l'homme qui en sortait.

Avant que les doigts de Clayton ne puissent effleurer mon manteau, une main d'acier a saisi son poignet.

Collin Richardson, le Capo le plus redouté de Marseille, s'est interposé entre nous.

« Touche encore une fois à ma femme », a murmuré Collin, sa voix promettant une violence inouïe. « Et tu perds cette main. »

J'ai souri en voyant la terreur vider le visage de Clayton de toute couleur.

Je n'étais pas revenue d'entre les morts pour me justifier.

J'étais revenue pour les enterrer.

Chapitre 1

Ivy Richardson POV

Je caressais les lettres froides gravées sur ma propre pierre tombale quand une main a hésité, puis m'a tapoté l'épaule.

L'homme à qui elle appartenait était le même qui m'avait laissée me vider de mon sang dans un fossé, cinq ans plus tôt.

Le marbre était glacial sous mes doigts gantés.

C'était une plaque de pierre grise immaculée, bien plus chère que tout ce que mon père avait jamais gaspillé pour moi de mon vivant.

Ci-gît Ivy Dillard.

Fille Bien-Aimée.

Sœur Chérie.

Les mensonges étaient gravés en profondeur, remplis d'une peinture dorée qui se moquait de moi en scintillant sous le soleil de l'après-midi.

C'en était presque drôle.

Ils avaient enterré un cercueil vide pour sauver la face, pleurant une fille qu'ils avaient jetée comme un jouet cassé à la seconde où elle était devenue un problème.

J'ai ajusté la monture surdimensionnée de mes lunettes de soleil.

Mon reflet dans la pierre polie montrait une femme qu'ils ne reconnaîtraient pas.

Ivy Dillard était une fille douce, paniquée, qui pleurait quand elle s'écorchait les genoux.

Ivy Richardson – la femme qui me fixait – avait été forgée dans les feux du Milieu marseillais. Elle était mariée à un homme dont le nom faisait changer de trottoir les plus endurcis, et elle portait un manteau qui coûtait plus cher que cette concession funéraire tout entière.

« Excusez-moi. »

La voix était familière.

Elle a raclé ma colonne vertébrale comme un couteau rouillé.

Je ne me suis pas retournée tout de suite. J'ai laissé le silence s'étirer, lourd et suffocant.

J'ai pris une inspiration, sentant la terre humide mêlée à l'odeur écœurante d'une eau de Cologne bon marché.

Brut et désespoir.

Quand je me suis enfin retournée, Clayton Greene a lâché les fleurs qu'il tenait.

Le bouquet de lys en plastique a heurté l'herbe dans un bruissement pathétique.

Son visage s'est affaissé.

Il était exactement le même que la nuit où il m'avait laissée dans la carcasse de la voiture. Beau d'une manière creuse, comme un mannequin de vitrine.

Sa mâchoire était carrée, ses cheveux plaqués par le gel, mais ses yeux étaient faibles.

« Ivy ? »

Il a murmuré le nom comme s'il voyait un fantôme.

Sa peau a pris une teinte cendrée. « Tu es... tu es morte. »

Je me suis approchée, mes talons s'enfonçant légèrement dans le gazon tendre de ma propre tombe.

Je n'ai pas tressailli. Je n'ai pas pleuré.

Mon cœur battait au rythme lent et régulier que Collin m'avait appris à maîtriser.

« Ivy Dillard est morte », ai-je dit, ma voix lisse et dépourvue du tremblement qui me définissait autrefois.

J'ai désigné la pierre. « C'est écrit juste là. »

Clayton a reculé d'un pas chancelant.

Il regardait la tombe, puis moi, son cerveau incapable de faire le lien entre le souvenir de la fille ensanglantée qu'il avait abandonnée et la femme impeccable qui se tenait devant lui.

« Comment ? » Il s'est étouffé avec le mot. « On t'a enterrée. »

« Correction », ai-je dit en penchant brusquement la tête. « Vous avez enterré une boîte de cailloux et un mensonge. »

J'ai baissé les yeux sur les fleurs en plastique à ses pieds.

Elles étaient poussiéreuses. Il les avait achetées dans une station-service. Même dans la mort, je ne valais pas de vrais pétales pour lui.

« On dirait que tu as vu un fantôme, Clayton », ai-je dit en époussetant un grain de poussière inexistant de mon revers.

« Mais les fantômes ne portent pas du Valentino. »