Sa femme trophée, la prédatrice ultime

« Signe, Jett. Ne rendons pas les choses plus sordides qu'elles ne le sont déjà. »

La voix d'Arthur ricochait sur les baies vitrées du penthouse de Manhattan.

Dehors, les lumières de Central Park se fondaient en une traînée d'or et de noir.

À l'intérieur, l'air était lourd, suffocant.

Jett se tenait parfaitement immobile près de l'îlot en marbre.

Sa poitrine bougeait à peine tandis qu'elle prenait une inspiration lente et mesurée.

L'odeur lui emplit instantanément le fond de la gorge.

C'était un mélange lourd et écœurant de jasmin blanc et de vanille de synthèse.

Le parfum sur mesure de Serena.

Arthur n'avait même pas pris la peine de se doucher avant de rentrer pour mettre fin à leurs trois ans de mariage.

Il jeta une épaisse enveloppe kraft sur le marbre froid.

Le papier épais glissa sur la surface lisse et s'arrêta à quelques centimètres des doigts de Jett.

« J'ai une réunion du conseil d'administration demain à huit heures », dit Arthur, d'un ton plat et las.

Il passa une main dans ses cheveux parfaitement coiffés, ébouriffant les mèches de devant.

C'était son tic. Il ne faisait ça que lorsqu'il essayait d'imposer un sentiment de contrôle qu'il n'avait pas réellement.

« Contente-toi de le lire, de signer la dernière page, et mon assistante s'occupera de la logistique. »

Jett baissa les yeux sur l'enveloppe.

Son estomac se creusa, laissant un vide froid derrière ses côtes.

Elle tendit la main et ouvrit le fermoir en métal.

Elle en sortit l'épaisse liasse de documents juridiques.

Ses yeux balayèrent les paragraphes denses, ignorant le jargon juridique habituel pour se concentrer sur les clauses qui comptaient.

Son regard s'arrêta à la page quatre.

La case à côté de la clause de « Renonciation Complète aux Biens Matrimoniaux » était cochée.

Un 'X' noir et net, imprimé à l'encre épaisse.

Arthur exigeait qu'elle parte sans rien.

« Cinq millions de dollars », annonça Arthur, le menton en avant, en s'appuyant contre le bord du comptoir.

« C'est une indemnité de départ généreuse. Considère ça comme une compensation pour ton temps, et une clause de confidentialité stricte. »

Il croisa les bras sur sa poitrine.

« N'essaie pas de traîner ça dans les médias, Jett. Tu sais comment la famille Vanderbilt traite les sangsues. »

Jett fixa le nombre imprimé sur la page.

Cinq millions.

Un son rauque et sec s'échappa de sa gorge.

C'était un rire, dénué de toute once d'humour.

Ce son fit se crisper la mâchoire d'Arthur.

« Qu'est-ce qu'il y a de si drôle ? » lança-t-il, les veines de son cou commençant à battre contre son col.

Jett prit le lourd stylo-plume gravé sur mesure qui reposait près de la corbeille de fruits.

Elle fit rouler le métal froid entre son pouce et son index.

« Tu étais au gala de Wall Street hier soir », dit Jett, sa voix descendant à un ton bas, dangereusement calme.

« Tu avais la main sur le bas du dos de Serena toute la soirée. Les photos des paparazzis sont déjà en tendance sur trois blogs à potins différents. »

Le visage d'Arthur vira au rouge sourd de la colère.

« Serena emménage dans cet appartement la semaine prochaine », déclara-t-il, abandonnant toute prétention de culpabilité.

« La famille a besoin d'un héritier avec un pedigree convenable. Un Sinclair. Pas quelqu'un qu'on a ramassé dans une banlieue de classe moyenne pour régler une crise de relations publiques temporaire. »

Jett cessa de faire rouler le stylo.

Ses doigts se resserrèrent sur le corps en métal jusqu'à ce que ses jointures deviennent d'un blanc d'os.

Elle lâcha le stylo.

Il heurta le marbre avec un claquement sec et définitif.

« Je ne signerai pas ça », dit Jett.

Elle repoussa les papiers sur l'îlot.

Arthur se redressa, ses yeux s'écarquillant dans un mélange de choc et de fureur grandissante.

« Pardon ? »

« J'accepte le divorce », dit Jett, lissant le devant de son chemisier en soie des deux mains, comme pour exiger une symétrie parfaite de sa tenue.

« Mais je repars avec mes quatre pour cent de participation initiale dans le Vanderbilt Group. »

La pièce plongea dans un silence de mort pendant exactement trois secondes.

Puis, Arthur rejeta la tête en arrière et laissa échapper un aboiement de rire, fort et moqueur.

« Ta participation ? » ricana-t-il, en abattant les paumes de ses mains sur le marbre.

« Tu délires ? Tu es arrivée dans ce mariage avec une Honda en leasing et un placard rempli de costumes de prêt-à-porter ! Tu ne possèdes absolument rien ! »

Jett ne cilla pas.

Elle plongea calmement la main dans son sac en cuir noir posé sur le tabouret à côté d'elle.

Ses doigts contournèrent son portefeuille et en sortirent un unique document papier, hautement crypté et imprimé sur du papier de sécurité filigrané.

Elle le posa sur l'îlot et le fit glisser vers lui.

« Lis la signature du détenteur en bas », ordonna Jett, son ton glaçant l'air entre eux.

Arthur s'empara du papier, un rictus tordant toujours ses lèvres.

Ses yeux fusèrent vers le bas de la page.

Son souffle se bloqua.

Le rictus disparut, remplacé par une pâleur soudaine et violente qui chassa le sang de ses joues.

Le nom de la société de capital-risque offshore imprimé sur le document était un fantôme qui hantait la salle du conseil des Vanderbilt.

Dark Web Ventures.

« Qu'est-ce que c'est ? » murmura Arthur, la voix brisée.

Ses yeux allaient et venaient sur le texte, son cerveau essayant frénétiquement de déchiffrer les sceaux juridiques et les structures de fiducie à plusieurs niveaux.

Les calculs étaient impeccables. La validité juridique était à toute épreuve.

« Tu as falsifié ça », accusa Arthur, sa voix s'élevant en un cri frénétique.

Il froissa le bord du papier dans son poing.

« Tu as falsifié des documents financiers pour extorquer ma famille ! »

« Il y a trois ans, la crise de la vente à découvert de ton grand-père a failli mettre tout le groupe en faillite », dit Jett, sa voix se muant en un murmure mortel.

« Un mystérieux fonds offshore a injecté un plan de sauvetage massif pour sauver votre pathétique héritage. Tu pensais vraiment que cet argent était tombé du ciel, Arthur ? »

La poitrine d'Arthur se souleva.

Il dévisagea la femme qu'il pensait avoir contrôlée pendant trois ans.

Il refusait d'y croire. Ses préjugés, son arrogance profondément ancrée, ne permettaient tout simplement pas à son cerveau d'accepter que sa femme-trophée était le plus grand prédateur de Wall Street.

« Je vais demander à l'équipe juridique de la famille de geler chaque compte bancaire à ton nom ! » rugit Arthur, en abattant le poing sur l'îlot.

« Tu ne verras pas un centime ! Je vais t'enterrer ! »

Jett lui tourna le dos.

Elle quitta la cuisine et se dirigea droit vers le dressing de la chambre principale.

Son cœur battait à un rythme lent, régulier, prédateur.

Elle ignora ses cris provenant du salon.

Elle ouvrit son coffre-fort personnel, récupéra quelques disques durs cryptés essentiels et les laissa tomber dans un sac Birkin noir.

Elle retourna dans le salon, le lourd sac se balançant à son côté.

« Prépare-toi à un procès de plusieurs milliards de dollars, Arthur », prévint Jett, son regard ancré dans le sien.

Arthur se jeta en avant.

Il tendit le bras, sa grande main cherchant à attraper son épaule pour l'empêcher physiquement de partir avec les disques.

Jett ne broncha pas.

Elle balança le lourd sac Birkin vers le haut dans un arc rapide et brutal.

Les ferrures en laiton massif du sac percutèrent violemment l'avant-bras d'Arthur.

Il laissa échapper un hoquet de douleur et recula en titubant, se tenant le bras.

Jett s'avança dans son espace personnel, ses yeux brûlant d'un poids froid et oppressant qui le força à reculer d'un pas de plus.

Elle se retourna et poussa la lourde porte d'entrée du penthouse.

Elle entra dans l'ascenseur privé sans un regard en arrière.

Les portes en acier poli commencèrent à se refermer, coupant la vue du visage rouge et furieux d'Arthur.

Dès que les portes se scellèrent, le silence de l'ascenseur l'enveloppa.

Jett plongea la main dans la poche de son manteau.

Elle en sortit un lourd téléphone crypté, noir mat.

Son pouce plana au-dessus de l'écran.

Il était temps de réveiller les monstres de Wall Street.