Um Peão, Um Filho, Um Casamento Forçado

Dois anos atrás, meu noivo, Heitor, jogou o único colete salva-vidas para sua amante, Isabela, e me viu afogar. Eu estava grávida do filho dele.

Ele me encontrou vivendo uma vida tranquila como esposa de um pescador em uma ilha remota, me arrastou de volta para o seu mundo e revelou uma verdade chocante: nosso filho, aquele que eu pensei ter perdido, estava vivo. Ele havia sido criado por eles o tempo todo.

Heitor se divorciou de Isabela e tentou me forçar a casar, usando nosso filho como um peão em seu jogo. Mas o menino que ele criou era um estranho, corrompido pela crueldade do pai, me chamando de "mulher má".

Foi quando eu soube que precisava destruí-los.

Eu voltei para a ilha, não como uma vítima, mas como Ayla Garcia, a filha há muito perdida do chefe da ilha.

"Heitor Montenegro", meu pai rugiu, sua voz ecoando pelo salão, "você ousou tocar na minha filha? Saia da minha frente, agora!"

Ele pensou que poderia arruinar minha vida, mas nunca percebeu que estava invadindo o meu reino.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Ayla Medeiros:

Eu pensei que tinha enterrado o passado há dois anos, junto com a garota que eu costumava ser. Mas o passado, ao que parecia, tinha um jeito de me encontrar, mesmo nos cantos mais tranquilos da costa do Rio de Janeiro.

Ele estava ali, parado ao lado da minha barraca de peixe, um contraste gritante com os pescadores rudes e o ar salgado. Seu terno parecia deslocado, elegante demais, caro demais para esta cidade esquecida. Seus olhos, antes familiares, eram como cacos de gelo quando pousaram em mim.

"Ayla Medeiros", ele disse, sua voz fria, desprovida de qualquer calor. "Eu quase pensei que você estivesse morta."

Era uma afirmação, não uma pergunta.

"Já se passaram dois anos desde o acidente no iate", ele continuou, como se estivesse discutindo o tempo. "Muito tempo para ficar sumida."

Meu estômago se revirou. As ondas, a água escura, o frio que se infiltrou nos meus ossos. A memória era uma dor surda, sempre presente, logo abaixo da superfície. Ele tinha olhado para mim, depois para Isabela, e o colete salva-vidas esteve em suas mãos por apenas um segundo antes que ele o jogasse para ela. Lembrei-me de seu rosto, uma máscara de indiferença calculada, enquanto eu afundava. Ele não era apenas frio; ele era um vazio. Um buraco negro que sugava todo o calor de um ambiente. Da minha vida.

Eu me virei, pegando um balde de gelo. "O que você quer, Heitor?", perguntei, minha voz tão fria quanto a dele. "Estou ocupada."

Uma mão, macia mas firme, agarrou meu braço. Isabela. Ela sempre esteve lá, uma sombra na minha vida. Agora, ela era uma presença brilhante e terrível, com uma leve redondeza na barriga que eu não pude deixar de notar.

"Ayla", Isabela disse com uma voz melosa, pingando falsa preocupação. "É você mesma? Você... mudou. Tanto sol. E essas mãos. Ásperas." Ela olhou para minhas mãos marcadas e calejadas pelo trabalho como se fossem algo sujo.

"Você tem certeza que é ela, Heitor?", Isabela perguntou, seus olhos se estreitando. "Ela não se parece em nada com a Ayla que conhecíamos."

Eles se lembravam da Ayla preparada para a alta sociedade, perfeitamente polida, um troféu no braço de Heitor. Esta Ayla, cheirando a peixe e maresia, com mãos calejadas e cabelos clareados pelo sol, era uma estranha para eles. Ótimo.

O olhar de Heitor demorou-se em meu rosto por um momento, um brilho de algo indecifrável em seus olhos. Mas desapareceu tão rápido quanto veio.

Eu puxei meu braço do aperto de Isabela, meu coração martelando. Eu só precisava fugir.

O aperto de Heitor foi instantâneo, duro como ferro em meu pulso. "Nem pense nisso."

O pânico subiu pela minha garganta, um gosto amargo. Ele ainda era o mesmo. Ainda controlador.

Ele me puxou para mais perto, seus olhos examinando meu rosto, depois meu pescoço. Seus dedos, frios e invasivos, tocaram a gola da minha camisa gasta. Ele a puxou para baixo.

O tecido rasgou um pouco, expondo meu ombro, minha clavícula, a curva do meu peito para os olhares curiosos dos poucos clientes na barraca. A humilhação queimou dentro de mim.

Sussurros começaram, um zumbido baixo que soava como moscas. "Quem é aquele?" "O que ele está fazendo?" Eu ouvi, cada palavra uma nova ferroada.

Minha mão voou instintivamente para me cobrir, mas o aperto de Heitor era forte demais.

"A marca de nascença em forma de estrela", ele afirmou, sua voz desprovida de emoção, como se estivesse identificando uma propriedade. "Logo acima do seu seio esquerdo."

Seus olhos, frios e avaliadores, cravaram-se nos meus. Não havia desculpa, nem remorso. Apenas uma confirmação.

Ele estava fazendo isso de propósito. Para arrancar minha recém-descoberta dignidade, para me lembrar de onde eu vim, de quem lhe devia. Era como um pesadelo recorrente. Oito anos atrás, quase no mesmo dia, ele havia feito algo semelhante. Provando sua posse. Ele me forçou a tirar a roupa na frente de seus amigos - um "teste de fidelidade", ele chamou. Para provar que eu era "dele". A vergonha tinha sido um peso físico, me esmagando.

A última centelha de esperança, de qualquer calor remanescente que eu pudesse ter guardado pelo garoto que ele um dia fingiu ser, morreu uma morte rápida e brutal.

Eu baixei minha mão. Qual era o sentido? Ele já sabia. Ele queria que o mundo soubesse também. Deixei que ele olhasse. Deixei que todos olhassem.

A pequena marca em forma de estrela, uma mancha inocente de pigmento, destacava-se contra minha pele. Era inegável. Eu era Ayla. A Ayla deles.

"Satisfeito, Heitor?", perguntei, minha voz mal um sussurro, mas carregada de veneno suficiente para cortar. "Ou você precisa de mais provas de que eu ainda sou seu pequeno projeto de caridade?"